EVOCACIÓN (LEÓN)

En cada paso, con cada mirada,

mis ojos van llenándose de cantos,

abiertos al pasar pesado y quedo

de viejas cercas y robustos muros,

murallas que altos cubos arremansan

aquí y allá, ajenos al bullicio

de la ciudad, quizás también a mí:

después de todo, ¿no soy yo el que pasa,

dejándome arrastrar por la corriente;

yo el que vuelve a la orilla cotidiana

de un tiempo que hoy mi corazón no añora?

 

DANZA MACABRA A RITMO DE CONCERTINA (2013)

Baila la muerte su danza

sobre el filo sangrante

de concertinas blancas.

Baila la muerte sus títeres,

que ni trapo les queda

para tejerse el alma.

Baila la muerte y bailan

sus secuaces de trapo,

risa fría de hienas.

Baila la muerte y baila

la vida, que se vive

aunque cueste la vida.

HAIKUS (2012-2014)

1-

Solo las nubes,

amitas pudorosas,

visten, luna, tu cuerpo.

2-

En leves alas

mi alma vuela de mí,

sin saber dónde.

3-

Preñez redonda

de blanca luz,

musa de noches claras.

4-

Día de Reyes-

príncipes son los padres,

reyes los hijos.

5-

Vela el poeta

en la alta noche versos;

¿quién le desvela?

6-

Si entre las nubes

el sol asoma y ríe,

déjate ser feliz.

7-

Ríen gaviotas,

graciosas majestades,

sobre los coches.

8-

Bajo las alas

del ave más pequeña,

el mundo grande.

9-

Bate la noche

alas de lluvia-

ahuyentan a la luna.

10-

Dibuja un pájaro

en la pared su sombra;

algo la asusta.

11-

Paso de cebra-

a saltitos lo cruza

una paloma.

DE NUEVO

¿Tan largo era ya el silencio y tan parecido a un olvido? Sí, es bastante probable que así fuera. Y bastante probable que así hubiera seguido siendo si unas palabras, no suyas, no hubieran roto el silencio largo tiempo acomodado en estas estancias. Esta noche escribe de nuevo y piensa, de verdad lo piensa, que no sabría deciros si las palabras han vuelto para quedarse.

UNA CANCIÓN APÓCRIFA DE NAVIDAD (2012)

 

Cuando llega el primer espectro, el de las Navidades Pasadas, el señor Scrooge, ejem, perdón, el señor Rajoy, le está esperando despierto, ajeno al miedo, para cargarle la culpa de todos los males que como cadenas arrastra su negocio, ejem, perdón, su país.

Cuando llega el segundo espectro, el de las Navidades Presentes, despierta y se alegra al verlo: es Frau Merkel. ¿Cómo tenerle miedo, si es quien más defiende las medidas correctoras con que el señor Scrooge, ejem, perdón, el señor Rajoy, lleva viento en popa su país, ejem, perdón, su negocio?

Complacido y contento con la visita de los dos espectros anteriores, cuando llega, terrible y oscuro, el Espectro de las Navidades Futuras, y tomándole de la mano le muestra lo que está por venir, y le lleva ante la galería de Expresidentes del Congreso, a ver aquel retrato, cuya placa reza sin piedad: Mariano Rajoy 2011-2019, un horrorizado señor Scrooge, ejem, perdón, no, un sosegado y sereno señor Rajoy le agradece a aquel espectro haberle mostrado el futuro. "¿Sólo ocho años?", se pregunta. "¡Ocho años!". Y sin arrepentimiento alguno, nuestro protagonista se vuelve a La Moncloa y torna al plácido sueño de los justos.

A la mañana siguiente es Navidad y todo sigue igual. Aquellas visiones que hubieran espantado a cualquier mortal, al señor Scrooge, ejem, sí, al señor Scrooge le hicieron entender que debía ser mejor. Pero al señor Rajoy la visión terrible de aquel retrato, ejem, sólo le ha convencido de que las urnas le darán la razón en todo lo que hace.

Y por la calle, multitudinario y compungido cortejo fúnebre procesiona hacia el cementerio. Os lo imagináis, ¿verdad? ¡El pequeño Tiny Tim ! Sí, sus padres despilfarraron todo su dinero en él: en medicinas, en comprarle una silla de ruedas, en suplir la rebaja en el grado de dependencia que el Espectro de las Navidades Pasadas le concedió, en pagar la hipoteca eternizada más allá del desahucio.

HISTORIANDO

Cuando Luis XVI tomaba la sopa boba en su palacio mientras los muertos de hambre asaltaban Las Tullerías por un mendrugo de pan, lejos estaba de saber que habría de ser su cabeza la que pronto rodara rebanada.

Cuando Ceaucescu alzaba su voz contra las ansias de libertad que en tromba se colaban por la grieta abierta en el Muro de Berlín, lejos estaba de saber que sería su cuerpo acribillado por las balas, y no la democracia, lo que pronto yacería en el frío suelo rumano.

Y cuando Rajoy hace esto y aquello desde su despacho en el Palacio de La Moncloa, mientras millones de personas se ven abocadas a la miseria y al desahucio material y vital, lejos está de saber y comprender que nadie sabe dónde está ese punto en que el Pueblo da por roto el contrato con el poder y se cobra cada agravio.

GALOP

¡Galopad! ¡Galopad, hijos del viento
negros corceles de suave algodón!

Que no es fuego el sol que a lo lejos arde

ni flechas los rayos que heriros quieren.

¡Galopad! ¡Galopad, hijos del viento,

negros corceles de suave algodón!

Que retumbe pavorosa la tierra

bajo el martillo de vuestras pezuñas,

que lloren inconsolables los cielos

bajo el estruendo de vuestros relinchos,

que no hay mortal que cuerdo os grite ¡so!

ni dios que vuestros bocados embride.

¡Galopad! ¡Galopad, hijos del viento,

negros corceles de suave algodón!

Mas huid del pintor que mira el lienzo,

del poeta que tienta las palabras.

VALENCIA

En aquellos días, mientras estuvo pateando sus calles, deleitando sus sentidos en la contemplación de la ciudad, no fue consciente de ello. Sólo más, tarde, de vuelta de aquel viaje, no recuerda ya si días o meses después, cayó en algo: no había, atrapado en la red de su memoria, ningún recuerdo del pasado andalusí de la ciudad: ni una piedra, ni un edificio, nada. Aunque de haber tenido más tiempo y no haber estado sus pasos regidos por el azar, es más que posible que hoy no escribiera sobre lo ausente.

EL OLVIDO DE LO COTIDIANO

Hay cosas que no puede recordar y, por tanto, cosas de las que desconoce la emoción que le provocó descubrirlas, conocerlas, vivirlas. ¿Cuál fue su primera palabra? ¿Cuándo montó por vez primera en un coche? ¿Y el mar? ¿Cuándo dejó que el mar se le metiera en el alma? Sabe que su olvido tiene mucho que ver con el hecho de no tener nada de extraordinario, de no salirse de lo cotidiano.

"MIRA, MIRA LO QUE PONE EN ESA BOTELLA"

Aunque se considera ateo, allí está él, de pie en lo alto de aquellas escaleras, viendo la procesión. Pero nada puede haber de extraño en ello: está claro que lo teatral, y lo ritual y lo teatral en el fondo comparten un mismo origen, le atrae, aunque sea sólo estéticamente. No es extraño, como tampoco es lo extraordinario de esta historia. En lo alto de las escaleras está, de pie junto a la puerta de una vieja tienda. Mira el escaparate: algunas conservas, también algunas botellas de licor. Y entre todas ellas, una destaca, no sólo por su tamaño, sino, sobre todo, por su nombre. De hecho, un hombre da un codacito a su mujer y le dice: "Mira, mira lo que pone en esa botella".