Baila la muerte su danza
sobre el filo sangrante
de concertinas blancas.
Baila la muerte sus títeres,
que ni trapo les queda
para tejerse el alma.
Baila la muerte y bailan
sus secuaces de trapo,
risa fría de hienas.
Baila la muerte y baila
la vida, que se vive
aunque cueste la vida.
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